Поэтам

Ветер
Прогонит
Молитвами,вихрями
Рвано копаясь в ранах,
Болезненно.

Руки вспотели
Соли выделив, это на самом деле естественно.

Если же мне, не жарко,
Не холодно
Запахов нет, не издаю звуков
Значит, я мертв, что хуже не ведомо
Мертвое тело,иль мертвый дух:

Вот ты идешь, тебе 20лет отроду,
Внутри у тебя бесконечная тьма.
Черная, вечная, настолько холодная,
Что будь ты нормальнее
Сошел бы с ума,

Но всё так спокойно
Ты и так сумасшедший-
а попросту,коротко зовешься -поэт.
И всё о чем думаешь, настолько существенно, что где-то внутри, миллион тебе лет.
Ты старый. Ты чувствуешь,каждою клеточкой
Насколько все чувства тебе по зубам
Бумага и ручка, и всё что испытывал,они заберут-их забудешь, устав.
Не важно насколько, волшебные мысли, тобой на бумаге описаны вдруг
Ты их ей отдал и назвал их-искусство,
Извлек из себя,
Будто страшный недуг

Лежишь, голова на осколки развалится
Хотел бы любить
Только врядли способен,
Когда-то,однажды, с любовью не справился
и под сотней листов ты ей смерть уготовил.

Такое спасение
кажется правильным
И вечность, что прахом рассыплется о земель
Тебя поглощает, такого
усталого,
Но что-то внутри разгорается- верь.

В пучинах, надежда
Бессмысленно слабая,
Такая, что воздух забился в трахею,
Не дышится,
Кажется чувства все мертвые
И сердце под клеткой,
Как загнанный зверь.

И с гордостью,
Душу открыв для величия,
Подняв свои руки к небес синеве:
Ты думаешь, хуже душою быть мертвым,
Чем целостно преданным родной быть земле.

Но снова проснувшись, наполненный болью
Ты думаешь: лирикой сердце спасу
И если я пуст,по своей природе,
То хоть для кого-то любовь опишу.

Писатель-так звучно
Название это...
Профессию жизни
Так можно назвать....

А я что?
А я то, родился поэтом
Дано мне призвание
Словом
Души спасать.