Я уже не тот прыгун,
Что летит, не зная страха.
В голове кипит чугун
От того, что скоро - плаха.
Дефицита нет в друзьях,
Не забыли и подруги.
Мне б из грязи, да в князья…
Всё испортил член упругий.
Много пил, и много ел,
Да по бабам часто шастал,
И ни в чём не преуспел,
И добра не награбастал…
А бывало, что ходил
«На ушах», по самой кромке,
Без поддержки и перил,
Без гарантий от поломки.
Скоро, скоро на рывке
Отлетит душа от тела…
Запотел стакан в руке…
Помидор на блюдце, спелый…
Я уже не тот прыгун...
© Copyright: Тур Беловежский, 2016
Свидетельство о публикации №116120206849
Свидетельство о публикации №116120206849
Рецензии