Пятьдесят

Над смятым амуницией погоном
Рассыпан в небе звёздный халцедон,
Где выстроены взводные колонны
Четвёртой роты батальона «Дон».

               Забравшись в кузовной железный короб,
               Десант теснится, матом голося:
               В «Урале» под брезентом где-то сорок,
               А с теми, кто зацепом – пятьдесят.

Напрасно уповал «Айдар» на зраду:
Все нормативы сходу перекрыв,
В походный строй развёрнута бригада –
Заткнуть бронёй очередной прорыв.

               И – кровь из носа – нужно взять пригорок!
               Но как нелёгок цепью бег вприсяд,
               Когда тебе давно уже за сорок,
               А может даже и за пятьдесят.

Гнездится вирус саморазрушенья
В кастрированной свастике креста.
С гарантией прямого пораженья
В прицельной сетке контур блок-поста.

               Сжирает пушки зев снарядов прорву –
               И сдвоен для неё кормушки ряд,
               Где в карусели выстрелов под сорок,
               А с теми, что на днище – пятьдесят.

А каска, как большой арбуз на грядке,
Торчит в былье, демаскируя взвод,
И вместо бодрой утренней зарядки
Ты заряжаешь лентой пулемёт.

               В бою боекомплект весом и дорог,
               Но негде под огнём набрать маслят.
               Патронов в ленте может быть штук сорок,
               Но лучше было б, если пятьдесят.

За ротного – механика забоя –
Восстанут даже мёртвые горой:
Из раненых своих на поле боя
Ни одного не позабыл Седой.

               Дебальцевский котёл заткнула рота,
               Соратников из боя вынося,
               В строю штыков осталось только сорок,
               С трёхсотыми же ровно пятьдесят.

Не вовремя под завыванье мины
Друг закадычный ткнулся в снег лицом…
К своим вернулось меньше половины,
Но – в бога мать! – обстрелянных бойцов.

               Зарубишь на носу, понюхав порох, –
               Не те твои, которые свистят.
               И, ежели тебе минуло сорок,
               Так хочется отметить пятьдесят.

                2015 год.