Она пришла, белеют крыши,
Портрет её художник пишет,
Ему б успеть и точно в срок.
Вдруг под окном возник сугроб,
Быстрей, быстрей, тут не до линий,
А цвет куда-то делся синий
И жёлтого осталось мало,
Но вот и всё, - вздохнул устало,
Зима взглянула, что ж, сойдёт,
А снег идёт, а снег идёт.
И вновь поэт готовит стих,
Он перед листиком притих,
Торопит строчек снежный ряд
И рифмы сыплются подряд,
Скорей, скорей, тут не до линий,
Но небосвод остался синий,
Нам всем на время повезло.
Спешит доделать полотно
И припозднившийся писатель,
Он сыплет кучи, как старатель,
Скорей, скорей, найти зерно
И стало вновь белым – бело,
Готов для книги переплёт …
А снег идёт, а снег идёт!
Её портрет мы пишем, а снег идёт
© Copyright: Ольга Пылаева Сладкова, 2016
Свидетельство о публикации №116120211250
Свидетельство о публикации №116120211250
Рецензии