Он так дышит стихи,
Словно пишет с моей души,
Словно калькой снимает меня на терновый холст.
Я читаю себя по штрихам его,
По наброскам лжи,
Отражению зеркала.
И рисую немой вопрос.
Без ответа.
Риторика тут ни к чему.
Я узнаю его среди тысячи рифмоплётств.
И неверное слово пожалуй себе возьму,
А его отдам действию вероломств.
Он сломает устои,
Перевернёт всё вверх дном.
Вынет душу:
- Нате, смотрите, она слаба!
Я не скоро построю, увы, свой дом
После эдаких травм долго растёт трава.
ктс
ему
© Copyright: Кузнецова Татьяна Сергеевна, 2016
Свидетельство о публикации №116120211036
Свидетельство о публикации №116120211036
Рецензии