*
Оставаясь один, он рыдал.
А в толпе был обычным прохожим.
И стихи он любимой писал
языком на её бледной коже.
Сколько было стихов – не узнать.
Помнят их только сны из двадцатых.
Пролетело сто лет. Не понять,
почему жизнь поэта в заплатах.
Порвалась и не склеилась вновь.
Лишь живут Исидора и внуки.
От него мне досталась лишь кровь
от безвестной беременной суки.
Не могу не писать я о ней.
Напишу и рыдаю в подушку.
Плачу тем я в подушку сильней,
чем всё чаще лью спирт в мою кружку...
*
Оставаясь один, он рыдал...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2016
Свидетельство о публикации №116120210899
Свидетельство о публикации №116120210899
Рецензии
Трогательно, Андрей.) Как я поняла, это «настроение» Вам навеяли стихи
нашего незабвенного Сергея Есенина. Печалюсь вместе с Вами…
Галина Котенко 16.12.2016 12:08 • Заявить о нарушении
нашего незабвенного Сергея Есенина. Печалюсь вместе с Вами…
Галина Котенко 16.12.2016 12:08 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
