Он полз на брюхе,
Словно крокодил,
В холодный пруд
Желая освежиться.
Я никогда бы
Строчки не родил,
Увидев это,
Можно не божиться.
Сомкнулись волны,
Тело под водой.
Прошли секунды
Тягостной тревоги.
Вдруг мужика
С небритой бородой,
Как на пружинах,
Выпрямили ноги.
Я грешным делом
Думал-он утоп...
Довольно нам
Несчастий во вселенной.
Неужто вправду
Здоровенный лоб
Мог утонуть,
Где птице по колено.
Бухой мужик,
Молитву бормоча
И наслаждаясь
Трёхэтажным матом,
Пошёл на берег,
Уши щекоча
Тупым мизинцем,
Как горшок ухватом.
Ты знаешь,Русь,
Своих богатырей
На поле брани,
У лесной избушки,
На сером волке,
На краю морей...
Мою картину,
Жаль, не видел Пушкин...
Быль
© Copyright: Олег Кудрицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116120210547
Свидетельство о публикации №116120210547
Рецензии