Небо, меня мучает;
Тычет, луны, нож.
Может быть, в лучшем, случае,
Я разделю, с нею, ночь.
День, я брожу, до вечера,
И снова, за мной, Луна,
В душу, мою, метится.
Такая, у нас, война.
Мне бы, не спать, а, маяться,
Прятаться, в желтый свет.
Но её, лик, мне нравится,
Терра, моя, тет-а-тет.
Терра, моя
© Copyright: Алексей Солодовников, 2016
Свидетельство о публикации №116120109639
Свидетельство о публикации №116120109639
Рецензии