***

Копыта ненавидят лошадей,
отливы — море,
сны — любое стерпят.

Пейзаж беднеет. Скромный человек
возводит горе
в правильную степень.

Я существую, значит — я боюсь,
и тем доволен.
Дымные канаты

взмывают с губ засохших к воронью,
а богомолец
ждёт координаты.


Рецензии