В жилах сонных полей высыхает кипрей,
как слеза под уставшим, расслабленным веком.
И садишься к камину, чтоб ноги согреть
и читать о распутнике Лопе де Вега.
Небо трут облака, словно ветошь стекло,
до проталин, до дыр, до исходных парсеков.
Из дверного глазка время слёзно стекло.
День уходит в ранжир и сливается с веком.
Он, как рак на горе, он, как голый король,
он, как тощий огарок свечи обгорелой.
В ледяном декабре ощутимее боль,
и земля, как немая гортань Филомелы
ловит снежную пыль и, укутавшись в сон,
забывает пророчеств грядущие беды.
Чей-то старый костыль меж поленьев сожжён.
Жаром ноздри щекочет и ноги согреты.
Небо трут облака
© Copyright: Наталья Матвеева 5, 2016
Свидетельство о публикации №116120105961
Свидетельство о публикации №116120105961
Рецензии
Я Вас часто вспоминаю, Наталья! И с удовольствием перечитываю Ваши стихи. Может там, оттуда Вам все видно...
Сергей Харьковский 22.05.2023 20:24 • Заявить о нарушении
Сергей Харьковский 22.05.2023 20:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.