Иван-правдолюб

Он рос, как все,
     но не было в нём такта.
Он говорил, что думал...
     говорил.
Он шёл вперёд и
     не смотрел украдкой,
А твёрдо верил в правду,
     правдой жил.

Окончил школу,
     после - институт,
Влюбился вскоре,
     год спустя - женился.
Нашёл работу,
     и пошло вот тут:
Его прекрасный мир,
     рухнув, разбился.

Начальнику не нравилось,
     что он,
Теряя разум свой,
     пускался в ссоры:
"Я слышу звон. Друзья,
     во-о-от этот звон!"
В ответ же видел он
     во взглядах лишь укоры.

Он выходил последним,
     спрашивал: "Как так?
Вы ж знаете, что прав!
     Иль я совсем дурак?"
"Нет, не дурак, Иван,
     ты прав, но в этом,
          знаешь,
Признаться не хотят,
     так нужно,
          понимаешь?"

И столбенел Иван,
И в мыслях был повержен.
Он знал: не в нём изъян.
За это был рассержен.

И вот стоит Иван
     с коробкой, что с вещами.
"Ну, что ж, так даже лучше:
     Не спорить с "овощами!"
Одно место, второе.
     История одна:
Ивана-правдоруба
     не любят все сполна.

И дома всё не ладится:
     жена возмущена,
Вот-вот или удавится
     или убьет сама.

Присел. Упился градусным
И тихо так спросил:
"Всем врать вот так безжалостно?
Простите, нет уж сил".

И вот прошло три года
     и нет нигде вестей,
Кто говорит, монахом стал
     от этих горестей,
Кто говорит, не справился:
     ушёл он в мир иной.
А мне, ребята, кажется:
     нашёл он свой покой.