В небе на востоке, в нише фона,
словно кровь из раненой души,
зорька в платье алого шифона
появилась. В цвет карандаши
для руки рассвета подбирали
сполохи нежданные зарниц.
Петухи безудержно орали
с хищным видом гребней и зениц, –
на разборки вызывая леших
из ночных таинственных трущоб
(конных как ордынцев, просто пеших) –
дню очистить поле. А ещё б
солнцу отворить смазные двери,
чтобы не скрипели как в раю.
Петухи, не люди и не звери, –
птицы в нелетающем строю.
«Лишними бывают, значит, крылья?» –
Ангелу вопрос я задаю.
Лет моих земная эскадрилья!
На полёт права тебе даю:
улети, да от меня подальше –
может, сам судьбу доворошу.
– Но года, услышав отзвук фальши,
не взмывают прочь – хоть их прошу…
Крылья
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116120104592
Свидетельство о публикации №116120104592
Рецензии