Эпилог

Ну вот и всё: исписана бумага,
умаялось гусиное перо.
По имени Рождающая Благо –
никто… но что-то.
             Что же: зло? добро?

Боль отпустила, тихо иссякая.
Нить савана прядёт веретено.
Кто или что? такая иль сякая? –
и безразлично, и не всё равно.

Двадцатая премудрость Соломона
о страхе осуждения за жизнь…
«Молилась ли ты на ночь, Дездемона?»
«Что это значит, милый?» – «Помолись».

На слабостях людских сыграл Iagо.
Все люди – люди, только и всего.
По имени Рождающая Благо
хорунжего достойна своего.

Медов, но горек торный путь налево:
чуть воспылав, очутишься в золе…

«…Не ешь с него», – и ткнул перстом на древо
с плодами знаний о добре и зле.
А посему: суда иль самосуда,
тем паче, людям не дано вершить…

Разрыт очаг; осколками посуда;
прорехи – не заштопать, не зашить.
Путь полон проб, ошибок и терзаний.

А жизнь добра и дарит благодать,
тому, кто здесь для чистящих страданий,
а не затем, чтоб благом обладать.