Та моя серая тетрадка

Где запропастилась та моя серая тетрадка, с идеальными изгибами линий, которую я исписал своими умными мыслями. Которые не видны снаружи – бессмысленны. Но заложены в глубину страниц, под корень, к скрепкам, опыт жизненный. Бескорыстно упрятанный мною в глубины ее белой, бумажной души. Те слова, которые рождались в громких тонах ее тиши. Любовь, которую я заносил в неё плавно и аккуратно – будто бы схемы и чертежи. Которые никогда не смогут прочесть взгляды чужих. Молчит. Даже я теперь не могу разобрать свой кривой почерк. Он искажен, будто бы в зазеркалье. Тетрадь снова чиста, будто бы ее покрывает защитная, белая пленка эмали. Будто бы она не моя, я ей уже не хозяин. И слог написанный мною в ней – уже не легален. Знаю, я перепишу ее заново, с чистого листа. И в ней будут рождаться ее, под моей рукой, умные мысли. Они визуально, снаружи без смысла. Даны ей мною с любовью и бескорыстно. Они ее новая изюминка, она – серый оригинал. Но другие – как под копирку. В них всегда пусто и чисто.