О чем пишу, и сам порой не знаю,
Впечатывая первую строку.
Тропу как-будто снегом проминаю,
Идущим следом свежую тропу.
Неровная она пока что с виду,
Под ней лишь поля белая крупа.
Но я по ней куда-нибудь, да выйду,
А там уже утопчется тропа.
И не куда-нибудь, а будут люди
Идти не под беспутною пургой.
Где торный путь, там речи нет о блуде,
У блуда бездорожье под ногой.
А я в себе не ведаю предела,
Как естеством живущий филантроп.
Такое вот мое простое дело –
Прокладыванье первых самых троп.
2016
Первая строка
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116113003629
Свидетельство о публикации №116113003629
Рецензии