Остывают: и взгляд,
И чувства, -
Словно кровь
В венах у старика.
Одиночество -
Это искусство разрисовывать облака.
Краской утреннего тумана
Над царапинами дорог …
И, для будущего романа,
Каждый день превращать в пролог.
Каждый день,
Неприлично рано,
Просыпаться
И ждать, когда
С жутким хрипом из ржавого крана
На ладони прольётся вода.
Каждый день,
В городском барокко,
Прятать мысли за анфиладой,
Так, по взрослому глупых, трагедий...
Проживаемых с детской досадой.
Каждый день,
По осеннему парку,
Где вечерние тени длиннее,
Где лоснятся от грязи тропинки,
Как огромные мёртвые змеи,
Безмятежно выгуливать скуку,
Ту, что знает наверняка:
Одиночество -
Это искусство разрисовывать облака.
Ст. Ст. Минаков.
Пролог
© Copyright: Стас Минаков, 2016
Свидетельство о публикации №116113003542
Свидетельство о публикации №116113003542
Рецензии