Пища любимому критику

Прости и ты строчек невинность,
Они нежны как эполеты,
Им ритм и такт - только повинность,
Ну, как погоны к пистолету.

Полет мечты в строках печальных
Во снах тебе бы посвятил,
Как блеск слезы в глазах зеркальных
От смены двух больших светил.

Моей вины ли ваши меры?
Так ли важны ямбЫ, хореи?
Своей душе даю примеры,
Твоей - лишь жалкое доверье.

Вот небо солнцем заиграло,
И нет иной для меня веры,
Как ждать Луны кусок на скалах,
В ее к камням прикосновеньях.

И ритма, кажется, стихия
Уже уходит, в нас играя,
И срифмовав: "Пишу стихия я",
Сам смысл поэзии стираю.

Играю в строчки, словно в ноты,
Прикосновения прекрасны,
И ритмов нет, нет поворотов,
Все что осталось так напрасно.

И где же взять ту нить тугую,
Что сможет сшить и смысл, и строки,
Быть может, я обрел другую?
Она дает мечтам уроки?

Твои сомнения прекрасны,
Они и хлеб дают в печали,
И гнев живительный, ужасный,
И где-то слезы зазвучали.

Вот только бережно храню я
Всю неказистость выраженья.
Мой друг, я, ведь, пишу вслепую,
Не получив благословенья.

И оттого так сладко счастье,
Что вопреки серьезным дамам,
Юнцам, столетним хулиганам,
Наша судьба лишь нам подвластна.

Ищи меня ты, улыбаясь,
И я улыбкою отвечу,
Что ты и ритмом не заметишь,
И стилем, сколько не стараясь.

Я принесу красивый образ,
И ласково размер нарушу,
Ведь, если есть на свете голос,
Им на тебя любовь обрушу.