Ведёт вперёд судьба...

Ведёт вперёд судьба на поводке.
А мне б вскочить верхом  на Боливара.
Сказав "Прощай" снедающей тоске,
Умчать в края, где гостю наливают.
Где будут рады. Просто. Без затей…
Ни  зависти...ни скрытой подоплёки.
Так не хватает искренних  друзей.
Вот, вырвались на волю эти строки…
Сжимает одиночество петлёй.
И часто не с кем словом поделиться…
И каждым длинным бесконечным днём
Вокруг чужие руки, плечи, лица…
Я сам себе бессменный тамада,
Сам пью без приглашений и без тостов.
Сияет в небе тусклая звезда
И ждёт, когда взлечу я к ней с погоста…
Судьба ведёт, как лошадь на убой.
Шаг вправо-влево  -- мания к побегу…
Отчаянно так  хочется рукой
Вновь прикоснуться к выпавшему снегу.

~~~~~~~~~~~~~~~~~

Всё реже хочется писать,
Презрев завет: ни дня без строчки.
И скука – серая лиса –
Дошла до самой крайней точки.
За ней – поляны пустоты,
Засеянные трын-травою.
И мне не снишься больше ты,
А снится… всякое чужое…
Не знаю, кто в том виноват.
Зима заходит молча в двери…
Надену тёплый я халат,
Поближе сяду к батарее…
Быть может, искорка тепла
Вдохнёт частичку вдохновенья…
Ночь не дала успокоенья.
Разбередила. И ушла…

~~~~~~~~~~~~~~~

Свежесть налетевшего тумана,
Грустью сочинённая строка,
Правда диалектики стакана,
Логика последнего глотка,
Горечь дыма обожжённой трубки,
Сладость поцелуев при Луне,
Что твои мне ночью дарят губки  --
Вот и всё, что в жизни нужно мне…
И плевать на утреннюю сырость,
Что промозглый ветер дует в грудь.
У меня – дыхание открылось,
Но сказать, как будет – не берусь…
И  пускай навязчивая морось
На щеках рисует натюрморт –
Я  шагаю сквозь озябший город,
Словно теплоход, спешащий в порт…
Мысли греют хмель ржаного виски,
Ароматный запах табака,
Вкус борща горячего из миски,
Что мне налила твоя рука…