Давно испачканное слово

Прошептав мне «Люблю» однажды,
Ты наверное ждал ответа.
Только слово сказать мог каждый
Жаль, что чувством оно не согрето.

Что такое любовь, ты знаешь?
Можешь ли хоть себе ответить?
Или воздух ты лишь сотрясаешь,
Полагая, что что-то светит?

Можешь ли ты ответить честно,
Что не ищешь свою усладу,
И любовь ли здесь слово уместно?
А словами бросаться не надо

Ты ведь толком меня не знаешь,
Может, я напиваюсь люто,
И кричу – «Ты меня уважаешь?»
И по лужам брожу не обута.

Я поверь, не всегда улыбаюсь,
И способна, порой, к эпатажу,
А утрами, когда просыпаюсь,
Не красавица без макияжа.

Ты готов мне прощать ошибки
И рыданья мои успокоить?
Вдруг однажды скажу с улыбкой,
- «Ты прости, не умею готовить..»

А ответ себе дать ты можешь,
Я смогу тебя сделать счастливым?
Не найдешь ли потом по-моложе,
Не захочешь потом по-красивей?

Перед тем, как сказать эту фразу,
Хоть немного ты думал об этом?
Я тебе не поверила сразу,
Оттого не спешила с ответом.

Назови свое чувство иначе
И не пачкай хорошего слова
Я тогда лишь от счастья заплачу,
Когда буду поверить готова.