За что?

Наивны и доверчивы солдаты,
Хоть им давно уже немало лет
Те, кто тогда в далеком сорок пятом
Принес для всех людей Победы свет.

Делясь воспоминаниями с нами,
Учили нас  всегда достойно жить.
Простыми, очень мудрыми словами
Просили вы, что не должны забыть

Мы страшных дней, боев с врагом жестоким,
Солдат советских мужество и честь.
И слушали с открытым ртом, но только
Не все людьми мы стали. Всё же есть

Те, у кого ни совести, ни флага,
Ни матери, ни дома, ни отца.
За деньги, за казенную бумагу
Страну предать готовы. Без конца

У них лишь разговоры: деньги, деньги,
Кому-то что-то «втюхать», обмануть.
У стариков оттяпать сбереженья,
Отдав взамен, конечно, что-нибудь

Ненужное, поддельное, плохое,
Мозг затуманив   бедным старикам.
Творя порой над нищими такое,
Что не приснится даже дуракам…

Учитель мой, солдат из Сталинграда,
Был бодр ещё и разумом не слаб.
Он с гордостью  носил свои награды,
В Шацк надевая  выходной  пиджак.

Его фашистки выследил подонок,
И сварочный приладил аппарат,
Потом пилу. А тот, большой ребенок,
Обрадовался: привезут назад!

Из Шацка, прямо с пенсией, до дому!
Не надо даже топать на вокзал!
И сел в машину, радуясь такому
Внимательному парню. Но не знал,

Что разгрузив ненужную поклажу,
За рюмочкою сидя за столом,
Услышал мой учитель, но не сразу:
«Ты, старина, мне двести тыщ  должон!»

Опешил мой учитель: «Столько много?
Да где же я тебе сынок возьму?
Есть «смертовые», те, что я не трогал
Пять лет… Не многовато за пилу?»

«Ищи, старик, мне скоро нужно ехать!
Купил – плати!» – промолвил обманат.
«Возьми назад, сынок», - сказал со смехом,-
Все свои вещи», - старенький солдат.

«Ты слышишь, падла! Мне теперь до фени!
Купить – купил, умей и долг отдать!..."
И, тяжело  спустившись на колени,
Полез учитель под свою кровать.

«Вот все, что есть. И пенсию возьмите.
Идите с миром. Пусть вас Бог хранит!».
- Ну, хорошо, - смягчил свой гнев «водитель», -
Добавлю орден…  И  сорвал с груди.

И, хлопнув дверью, вылетел наружу…
Да разве ж можно жить теперь ему?!
Ведь, этот изверг плюнул прямо в душу
Солдату, победившему войну.

…А он стоял, платочек теребил,
Где были деньги… Ничего не помнил.
Его фашист в окопе  не убил,
Добил дебил, сорвавший грубо  орден.

Какая мать родила подлеца?
Нет, то – не мать, а, видимо, волчица.
Пусть каждый день до самого конца
Ворюге постоянно орден снится

И воины, те, что в земле лежат.
И их покой он в этот раз нарушил.
Неужто,  стал от этого богат,
Нагадивший живым и мертвым в души?

Учитель мой, все, кто прошел войну –
Вот это настоящие Герои!
Кто грабит их – тому гореть в аду...
У Бога нет  прощенья  за такое!