Любопытство твое в растревоженной цепкости глаз,
В осторожности струнных движений расстроенных рук.
Запечатан конверт, но гонец не доскачет до нас.
Затянула пурга и сгубил его замкнутый круг.
Что за письма хранил он в подсумке никак не узнать,
Заметают снега его тело и пришлую весть.
Догадайся теперь, что же он собирался сказать,
Что шептал замерзая, пытаясь меня уберечь.
Твоя новость случилась далеко- за тридевять верст.
Я узнаю об этом случайно из старых газет.
Так зачем же он умер, сжимая в холодную горсть,
Совершенно пустой и уже мне ненужный ответ.
Ответ
© Copyright: Григорий Крылов, 2016
Свидетельство о публикации №116112905205
Свидетельство о публикации №116112905205
Рецензии