И что же? Всё не слава богу.
Он загрустил и заболел.
И оториноларинголог
таблетки принимать велел,
он бюллетень больному выдал,
неделю тот с несчастным видом,
потея, маялся в постели,
в бреду рубил он сосны, ели.
Он бредил вслух в жару, в ознобе:
"Я в смерти друга виноват,
а он ведь был почти как брат.
Я лицемер. Я подл и злобен.
Из-за меня погиб поэт.
Зачем явился я на свет?"
Иртышин - 77
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2016
Свидетельство о публикации №116112904829
Свидетельство о публикации №116112904829
Рецензии