Вот она, безудержная осень,
Хвастается золотом рассвета,
По утрам непрошеная проседь,
Отражает луч тепла и света.
Тучи вновь сгущаются на небе,
Непогоде нет конца и края,
Осень, как война, наш тяжкий жребий.
Улетает мир, как птичья стая.
Поспешают бабки на молебен,
Бьют челом, к спасению взывая.
Выжили в войну на чёрном хлебе,
Дождались весны в начале мая.
День Победы был безумно светел,
Радовались, «Скоро будет лето»,
А оно промчалось словно ветер,
Осень что ли, наложила вето?
Лето это оттепель всего лишь,
Осень на правах зимы-разлуки,
Долгая!…И много ль с неё спросишь?
Как с войны!…А хлеб спасёт от муки.
«Не оставят тучи вас в покое»,-
Бабушка сказала, умирая,
«На Руси богатство, вон какое!
Видят в нём враги, ключи от рая».
Те, кто пережили страшный голод,
Помнят чёрный хлеб до самой тризны,
Осень что? Да это просто холод,
Хлеб ржаной - спасение Отчизны.
Вот она безудержная осень
© Copyright: Геннадий Соболев 8, 2016
Свидетельство о публикации №116112904366
Свидетельство о публикации №116112904366
Рецензии