Он внимал её прочтениям...

Он внимал её прочтениям,
И тихо, тихо - в глубине,
Листал, листал её забвенье,
Что вилось пламенем в руке.

Так на бумаге, только точки,
Касаясь буквы, лишь чуть-чуть,
Чуть наклонясь  и многоточие,
И осознание - жизни суть.

Так мел судьбы - чужое мнение,
Исписан весь и в них узор,
И жизни всё, и суть - забвенье,
Бездумья - вечный приговор.

Так счерчен он - песок скрижали,
Быть может, где-то, где внутри,
Быть может,  память затеряли,
Так лучшее и не сберегли.

Но вот он и силой вчерчен,
Скрепя под вдавленной стеной,
Быть может - это дверца,
Рисунок или путь  домой.

Так он - вопрос, и он лишь к вере,
И всё осознанность - ль бытия,
Той силы, что откроет двери,
В которые - никак нельзя.

Той силе, что умеет мыслить,
И сердцем - чувством говорить,
И превращать, планеты в мысли,
И без остатка - всё любить.

Той силе, что дана с рождения,
Той силе - у каждого внутри,
Той силе - чуда,  вдохновения,
Той, что озаряет свет в пути.

Она одна, разлита бесконечно,
Во всём   - пульсирует, живёт,
Являет - сущность, скоротечной,
Той жизни, что бесконечно ткёт.

- Во власти образа живого,
До самых первых, первых дней,
И нет - совсем, совсем иного,
Так сущность есть - она людей.

Великая, могучая - живая,
- Бьётся вечностью внутри,
Всегда - жемчужиной сияет,
И лишь, прошу, ты - береги.

Она есть - сила человека бога,
Та, что подарена Отцом,
Творит, творит  и всё от Рода,
И дедом, прадедом, отцом.

Так взрываются те мысли,
Что ведут, ведут рассказ,
Про тайны, тайны, тайны мысли,
Что силой плещутся, всё в нас

Так лишь чуточку мудрее,
Будь - добрее, каждый раз,
И будет мир - чуть-чуть светлее,
И будет радостно, всем враз.

К кому, кому все эти мысли?
Быть может, останусь - да внутри?
Но рвётся, рвётся пламя к выси,
Как свет - предутренний зари.

И всё же, птицы - леса пенье,
В лучах рассветных - далеки,
Они есть крик - души кипенье,
И Гимн - для вечности Земли...