Другу

Полночного бреда безумная скука терзает писать стихи.
Сосед за стеною - паршивая сука, своим криком *бёт мозги.
И я задыхаясь от дикого кашля в пелене табачного дыма,
В бездонном стакане, (в который уж раз), топлю свою жизнь уныло.
Толпы смазанных лиц, минутных друзей, мимо глаз протекают рекой,
Хоть брат мой остался на берегу, его жизнь унесло водой.
С ней рифмы и строчки холодной волной, чужой, ледяною чьей-то рукой утянуло на дно.
С проклятием посланным в след.
Мне жаль всего этого? Нет.
Новый стиль, новый путь - это его удел.
Он себя изменил. Зачем приставать? - значит этого он захотел.
Свой предел, сам поставил и сам же убрал.
Он себя изменил. Пусть другим, но чужим мне не стал.
Это новый век. Каждый видит свой мир как хочет:
Кто-то хочет любви, кто-то секса, а кто-то просто подрочит.
Лучший друг, почти брат. Это звание не опорочит.
А я снова пью. Снова тот же сосед среди ночи
Орёт, под белкой давясь от испуга.
А я снова пью, но не без причин - я пью за лучшего друга.

(Макс) 28 октября 2016