Италийские письма. Письмо третье

Увы, не я. Мой нежный, сладкий друг,
Что мудростью излишнею томим.
Когда бы взмах твоих прекрасных рук,
И мира бы, хватило б нам двоим.
Но, по бокалом розлито вино,
Его дыханьем ты уже согрета
И скоро нескончаемое лето.
Тебя захватит пламенем,
Оно закружит голову твою
И понесёт судьбу твою играя,
По незнакомым улочкам из рая.
Картинки словно в сказке оживут
И облака надежды все теряя,
Меж куполов степенно поплывут,
Туда где центр мира.
Истекая, даруя аромат своей весны,
Ты будешь одеваться этим летом
Волшебно-золотистым, ярким светом,
И исчезая в сумраке ночном,
Густого воздуха, тягучего, хмельного,
Такого сладкого до боли и родного,
Теряя капли утренней россы
С прекрасных ног, которых так желали
Мулаты дальней южной стороны,
Которые в своей любви не знали
Ни соли преданности, ни самой любви…
Увы, твой кроток час...
И одеянье лета, как будто соткано
Пиитом до рассвета,
Чтобы прикрыть сияньем наготу
И подарить волшебные чертоги,
В которые войдёшь в златистой тоге,
В которой так ранима, так нежна
За колким инеем московской недотроги
Великая бессмертная душа.
О, как же, всё-таки, ты хороша!
И пантеона греческого Боги тобой любуются
Пригубить не спеша.