Вот семьдесят исполнилось поэту...

Вот семьдесят исполнилось поэту,
А он всё пишет,начиная с двадцати...
Пятьдесят лет о чём слагать куплеты,
Когда вполне хватает десяти ?

С учётом обязательной раскачки,
Что тянется не менее пяти,
Когда без унижающей подачки
От "А" до "Я" решаешься пройти.
...
Я(с перерывами внушительными)десять,
Наверно(не считая),уж пишу,
И так,порою,меня это(сил нет)бесит,
Что я...в запой от строчки ухожу !

А тут:седьмой десяток человеку,
А он всё пишет,исписав уже тома...
Как регулярный мусульманина хадж в Мекку...
А может... у с п о к и т ь с я  пора ?

Ведь(не в обиду будет сказано)стишата
По-сути(если честно) - ни о чём.
Но...длится стихотворная расплата,
Навеянная,видимо,..врачом,

Что выложил в-открытую диагноз -
Увы,мол,батенька,но он...неизлечим;
Как некий для безвыходности лакмус,
Когда мы жить - как никогда! - хотим.
...
Когда поэту семьдесят и боле -
О чём ещё он может написать,
Когда уже не чувствует:ни боли
И ни того,о чём стремится рассказать,

Как только...шлифовать всё то до блеска,
О чём уже поведано давно;
Как нечто вроде веского довеска,
Что превратился уж в зеркальное стекло.
...
Вот написал и,отложив,..подумал:
Что буду делать,если как и он,
Однако,дотяну до этой суммы ?
О чём-то новом или как и он вдогон

Кричать беззвучно стану уходящим
В тумане растворяющимся дням,
Уже не споря больше с настоящим,
На милость сдавшись окончательно Богам ?

И вот к чему пришёл я:будь хоть двести,
А всё равно всегда найду о чём писать,
Пока душа и сердце будут вместе
О жизни(пока жив поэт) с л а г а т ь  !


28.11.2016