Ночь.
Улица.
Фонарь.
Аптека.
-
Презрительное дуло пистолета,
Сдавила тяжестью виски.
Кричит: - Беги!
Но ты стоишь…
Уставший от побегов,
И мнишь себя – последним!
Из Поэтов!
-
Эстет.
Изящного поклонник!
Прильнул к богатым книжкам,
Как к воздуху
Богатый весом слоник.
Набрался умных слов,
В сомнениях заточённый.
С цинизмом потрохов,
Лелеял маски всех чинов.
Педантов!
Деспотов!
Тиранов!
Всех живших на земле
Богов.
И самого гуманного
профана.
Того,
что сбросила с моста
глумливая толпа..
Решившая что он
никчёмен стаду!
-
Исход один,
И вот он у виска...
Сжимает сердце
тяжелей тисков.
Снимая маски навсегда,
выходит пуля,
в поисках -
себя.
Профан
© Copyright: Владислав Виджо, 2016
Свидетельство о публикации №116112807035
Свидетельство о публикации №116112807035
Рецензии