Писать о любви - рано...
О грусти - слишком изъезжено
И как же лечить свои раны
Что столь часто печалям подвержены?
Стихами - опять засмеют,
А вином рассмеются уж пуще
Такие как я ведь не пьют,
Им только компоты присущи.
Стою на распутье дорог
Опускаю уставшие руки.
В кармане вода и творог,
И сердце не терпит разлуки.
Свидетельство о публикации №116112806512