Разве можно судить Нас, поэтов?

Разве можно судить Нас – поэтов?
Как вы смеете тут обвинять?
Мы придумали столько ответов,
Чтоб потомки смогли жизнь понять...
Кто Мы есть – разобраться несложно,
Мы такие же Люди,как Все,
Говорить,прикасаться к нам можно,
Наша злость очень часто на дне...
Не тревожим ее Мы напрасно,
Только в самый ответственный час,
Когда видим,что стало опасно,
Когда лжи собирается газ...
Если рядом бушует разруха,
Если правду подвинули в тень,
Если подлость кругом,показуха,
Нам достать свою злобу – не лень...
Мы,поэты,–Людишки от Бога,
В наших душах побольше тепла,
Но обычно судьба очень строго
Бьёт пощечину исподтишка...
Мы внимательны к судьбам Вселенной,
Нам всегда больше нужно,чем Всем,
Наша пытка бывает отменной,
Избавляем Мы Мир от проблем...
Мы ораторы,часто вещаем,
Мы доносим лишь суть до Людей,
И противников чаще прощаем,
Мы желаем поменьше смертей...
Патриотами часто бываем,
Но при этом – Страна Нас казнит,
Мы за Правду Всегда погибаем,
Каждый век из Нас Кто-то убит...
Не умеем – молчать,закрываться,
Мы открыты Всегда пред толпой,
Мы умеем – рыдать и смеяться,
Часто манит Нас смерть за собой...
Мы повязаны с ней тонкой нитью,
Но бояться её – не дано,
Мы нахрапом берем,своей прытью,
Мы готовы за ней и в окно...
Мы снаружи тверды и опрятны,
А внутри – водопады из слёз,
Мы с другими Людьми аккуратны,
А с собою – легко под откос...
Не жалеем себя ни минуты,
А зачем? Всё равно умирать,
Чрез сто лет Нам важнее салюты,
Когда будут потомки читать...
Эгоисты Мы Все,я не скрою,
Хулиганы поэты везде,
Я тетрадку свою вновь открою,
Пока живы харизмы во мне...
Добровольно порою уходим,
Или нам помогают слегка,
Места в Жизни себе не находим,
Есть другая поскольку река...
Топим в винах себя и разврате,
Табаком посыпаем уста,
Наше сердце порой на лопате,
Комнатушка внутри лишь пуста...
Перегрев происходит – сгораем,
Чтоб на небе зажечься потом,
Мы Всю Жизнь в Одиночку страдаем,
Оказавшись в конце за бортом...
Мы Любить можем так,как другие
Никогда не позволят себе,
В своем роде – Одни Мы такие,
Кто сияет,пылая в Душе...
Разве можно судить Нас – поэтов,
Тех,о Ком после шепчут века,
Мы не дарим напрасно советов,
Я уверен – здесь Божья рука...