В старом бархатном халате,
В комнате мыслей своих,
Словно в прогнившем театре,
От создателей святых троих.
Сижу я и думаю, что и зачем,
Зачем все вокруг и зачем горит свет?
Зачем есть я, зачем есть зачем?
Сколько прошло или нет, лет?
Как же в сумбурной моей голове,
Рождаются новые мысли?
И, словно спрятавшись в траве,
Они покинули меня или просто вышли.
Над головой свет,
Под ней земля,
Но кто сказал, что смысла нет?
Кто же? Конечно, не я.
Мысли
© Copyright: Тимофей Ткачев, 2016
Свидетельство о публикации №116112804783
Свидетельство о публикации №116112804783
Рецензии