Прости меня, моя родимая, за всё, чему не быть-прости. Ты-первая, неповторимая, но мне тебя не обрести.
Ты свою жизнь проживёшь, и ненавидя, и любя, родным чужого назовёшь, а мне ласкать уж не тебя.
Прости за то, что не коснусь твоих ручонок никогда. Тревожно ночью не проснусь, когда к тебе придёт беда.
Прости за то, что не пойдём-на зависть местной детворе-счастливые, лепить вдвоём из снега сказку во дворе;
За то, что вовсе не ко мне свой первый шаг направишь ты, за то, что много будет "не",
и наша встреча-лишь мечты.
Прости молчание моё, когда в печали позовёшь. Не всякому дано своё, бывает-у себя крадёшь.
Так я любовь украл твою, но мне её не испытать, а суждено в чужом краю холодный век свой доживать.
Прости меня, моя родимая, за всё, что будет и пройдёт, за то, что жизнь неумолимая родных по крови не сведёт.
Письмо дочери
© Copyright: Абдиев Нурлан, 2016
Свидетельство о публикации №116112804170
Свидетельство о публикации №116112804170
Рецензии