У ветра взяв апатию взаймы,
на жалкий срок от точки А до смерти,
сомнения введу в ранг рядовых,
минувшее отправлю стыть в конверте.
"Теплее статуй, твёрже их внутри..." —
короткий гимн, что выстрадал зачем-то
бездарный композитор. Посмотри,
я тлею на ветру, как сигарета.
Гудит в контроктаве водослив.
Ноябрь собирает чемоданы,
и шепчет мне на ухо : "Вы-хо-ди".
Но я — останусь, здесь ещё останусь.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116112804158
Свидетельство о публикации №116112804158
Рецензии