В погоне за славой

Хотелось удержать Союзу
Фронт на арене мировой –
И возвращались страшным грузом
Солдаты этих войн домой.
И матери сынов встречали
В тяжелых цинковых гробах.
Не утолить ничем печали,
Но силы нет стучать в набат.

Внезапно все переменилось,
И слава их сынов нашла.
Пред обелиском мать склонилась,
Цветы признанья приняла.
Конечно, боль не покидает
Ни на минуту, но теперь
Нет беспросветности той давней,
Чуть легче тяжкий груз потерь.
Материальной хоть награды
Пока что вес ничтожно мал,
Но сыновья как будто рядом:
Таблички есть на всех домах.

 А молодой поэт в экстазе
Зовет к походу на Москву
И черной сажей в каждой фразе
Он метит общую канву.
С чьих слов? И по какому праву
Бичует он Россию-мать,
Наносит ножевые раны,
Сходя в бесчувствии с ума?
Он злобой одержим, как бесом.
Мечта о славе мутит взгляд.
В нем нет любви противовеса,
Идет по трупам на парад.

Россия! Сколько раз пытались
Тебя убить и  расчленить!
И не такие бесы рвали
Священной веры нашей нить.
А ты подобен кровопийцам.
Но Русь тебе коль не мила,
Валил бы за кордон за пиццей…
Иль поклонился б куполам.
Ты не был там, тебе неведом
Защитников святой порыв,
И потому все строчки бреда -
Итог опаснейшей игры.

Святую тему материнства
Использовал он, чтоб прослыть
Борцом с режимом. Жаждал приза,
Хотя предстал посланцем мглы.
Такая слава не почетна,
А омерзительна подчас:
Хоть он плюет наверх в кого-то,
Но падают плевки на нас,
Ведь все мы вместе - та Россию,
Какую бес опять призвал
Уничтожать по мере силы.
Но жизнь отнюдь не карнавал.