Ересь

Нам Магдалена, верно, рассказала б, (да только время то давно прошло), о том, как расступились камни, скалы, и как то было страшно и светло...

Но я своей тяжёлой кистью верно держу в руках скрипучий арбалет, и эти сказки точно так же бренны, как тело, что не встало. А ответ не кроется в толстенных фолиантах, что к гробу, словно дань, преподнесут, безбожно размалёванные франты и девственницы, цвет воткнув в косу. На этих сказках многие гнездятся, как птицы – на скале сидя морской, волна их тут накроет, может статься, что больше не пойдут за нами в бой. Да, верно, всё вот так и происходит – родился, вырос, а потом война и в очень героическом походе погибнешь, боль испив до дна. Всё это сказки, всё пустые бредни – реальность прозаически мала, а всю ту метафизику намедни правительница ересью звала. Она – как мать нам, и уж точно знает, чему не быть, чему существовать, она видала космос – нет там рая (хоть сколько её видела кровать, так и не скажет воин, право слово, что целомудрие есть правда королей, но каждый одинокий мир устроен по принципу "не нам винить властей"). Но под огнём, под облаком из дыма и запахом сгоревших наших жертв, твоё шепчу господне громко имя, хотя тебя, возможно, вовсе нет. Но если вдруг твоя чиста сокральность, тот мир, что твой, нельзя никак объять...

Сейчас ступаю верно в ту реальность,
а там, Господь, уже тебе решать.