Верь

мы точ­но в по­ряд­ке? ка­ков наш осен­ний ди­аг­ноз?

ка­залось, что кос­ти под­мя­ты ши­пован­ным бер­цем, я чувс­твую сла­бость твою сре­ди собс­твен­ных спаз­мов, но тёп­лое «верь» с каж­дым «мы» про­рас­та­ет из сер­дца.

всё прос­то – ты жив, у те­бя на­чина­ет­ся «зав­тра», в на­уш­ни­ках twenty one pilots и нет пер­вой па­ры. пусть гре­ет те­бя этой му­зыкой слад­кая ман­тра. мне все во­сем­надцать, я глуп,

по­тому я про­щаю.

про­щаю ос­колки-сло­ва, не­домол­вки и ра­ны.

у нас тут осен­нее дей­ство, ле­карс­тво от ску­ки. не столь­ко при­ручен, сколь сла­бый от всех заб­лужде­ний, те­перь у ме­ня есть на­деж­да на но­чи и зву­ки
пла­мен­ной осе­ни, пле­дом ук­рывшей ко­лени.

го­воришь се­бе «ты не по­эт», что-то сред­нее меж­ду «прос­то не­до-тех­нарь» и «меч­та­ющий ви­деть и слы­шать», - я пи­шу о люб­ви, я штам­пую люд­ские на­деж­ды, хо­тя сам ни чер­та не лю­бил уже це­лую веч­ность.

чем бо­лею, ког­да кро­ме слов ни на­мёка прос­ту­ды? кро­ме неж­ности и теп­ло­ты ни­чего не вер­нётся.

в этом го­роде осень при­носит сти­хи и на­деж­ды, а из сер­дца, про­пев мне "The Judge", воз­рожда­ет­ся сол­нце.

30.11.16.