Списали...
На поле, что всегда под паром,
Ничем своим не дорожа,
В угоду лобби иномарок,
Взрастили странный урожай.
А телом он совсем не дряхлый,
Не доразутый до конца.
Ещё душа и не зачахла,
Хотя повырваны сердца.
И отзывается в пилонах
Фальшивый клёкот хищных птиц
Вопросом, вроде бы законным:
«Зачем упал на землю ниц?» -
Нет, чтоб стрелою в небеса
(теперь досадуй-не-досадуй),
Но не подвёл – пошёл в глиссаду…
Пускай он знал за три часа:
Туннель посадочных огней -
К стоянке всех последних дней.
Сейчас лишь думает о том,
Что надоело быть укором,
И об исходе очень скором –
В последний путь – в металлолом.
Свидетельство о публикации №116112704018