А в поле только ветер,
А в поле только глушь.
На целом, белом свете
Лишь ветер вездесущ.
Кругом на километры
Давно уж нет жилья.
И ни одной приметы
Вдали не вижу я.
Кусты да перелески,
Родной забытый край.
Хоть огоньков бы блески,
Хотя б какой сарай.
Нет ничего в округе,
Но вдруг… смотрю… стоит
Средь леса, словно в круге
Смиренный Божий скит.
И топится печурка,
В окладах образа,
Берёзовые чурки
И добрые глаза.
А в них дрожат слезинки,
И Божья благодать,
Которой половинку
Легко тебе отдать.
Бери, бери прохожий,
Чтоб легче путь твой был,
Чтоб без борьбы и дрожи
Ты белый свет любил.
Пусть отдариться нечем,
И денег нет к тому ж…
Горят, искрятся свечи
И освещают глушь.
Скит
© Copyright: Иван Бородинский, 2016
Свидетельство о публикации №116112700214
Свидетельство о публикации №116112700214
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.