Тоска по ушедшему детсву

Зажёг свечу, пред маминым портретом,
Налил бокал домашнего вина,
И залпом выпил, словно боль, до дна.
Вино разлилось в мыслях ярким светом.

И в этом свете, я увидел дом,
Живых родителей, себя ещё мальчишкой:
Я, как всегда, опять сидел за книжкой,
Читал фантастику, уже не первый том…

Отец сидел над шахматной доской.
А мама в кухне тихо колдовала.
Блинами пахло!
Часто так бывало…
Повеяло вдруг холодом, тоской.

И тут же дождь в окошко застучал,
Забарабанил, словно в дом просился…
Дымок над свечкой серой струйкой вился…
А я не мог покинуть свой причал.

И вновь тянусь рукой к своей гитаре,
Настраивая, трогаю колки.
Мне б улететь, на нотах, от тоски…
Я с силой в струны тонкие ударил!

Гитара вскрикнула, казалось мне – за что?
И тут же горестно вздыхая, зарыдала.
Душа, наполнившись тоскою, не взлетала.
Или мешал ремень – через плечо?

Начавшийся внезапно дождь, затих,
Как будто бы прислушиваясь к нотам.
Хотелось крикнуть – ты затих, чего там?
Но вдруг подумал – скажет, что я псих.

А руки двигались, ища душе покой,
И я услышал  звуки «Тёмной ночи».
И Марк Бернес, актёр любимый очень,
Пел за меня, играл моей рукой.

Притихший ветер вполз в моё окно.
Колдунья ночь слезами истекала…
Но я всё пел, хотя душа рыдала,
А может, выпитое плакало вино…