Опять метет, идет к зиме.
Под белым снегом грязь дорог.
Проникнет холод в сердце мне...
Наверное, так хочет Бог.
Спрошу у неба, но молчит
И сыплет, будто в рану, соль.
Я этой осенью убит,
Неслышно в белый снег ушел.
Растает, может, завтра он...
И с ним растает память та,
В которой жив я и влюблен,
Теперь в ней грязь и пустота.
Опять метет
© Copyright: Нечаев Дмитрий, 2016
Свидетельство о публикации №116112711244
Свидетельство о публикации №116112711244
Рецензии