Твори,поэт,покуда холода,
Снег бьет в окно,метель о вечном шепчет.
Но лира-ведь она не изо льда,
И пишется,и думается легче.
В окно посмотришь,словно невзначай,
Бушует вьюга с яростной отвагой,
А мы заварим крепкий сладкий чай,
И ляжет стих на белую бумагу.
И ляжет стих...Про белых журавлей,
И про обьятья,те,что смерти крепче.
Так станет в мире капельку теплей,
А раз теплей,весну дождатся легче.
Твори,поэт,когда метель и мгла,
В дому,в избе,на улице,в квартире...
Твой стих добавит в этот мир тепла,
Твой стих согреет души в этом мире...
Твори, поэт. Покуда холода...
© Copyright: Ирина Ларина 4, 2016
Свидетельство о публикации №116112607016
Свидетельство о публикации №116112607016
Рецензии