Шло время, как-то понемногу
отец подростка стал хиреть,
и слёг, и отдал душу богу.
"Нам всем придётся умереть," -
цинично рассудил Иртышин,
он получил лишь масло с шишем.
Покойник непрактичен был,
его Мавроди обдурил.
За несколько недель истратив
всё то, что в тумбочке нашёл,
наследник гол как сокол,
вздохнул он тяжко: "Батя, батя.
Поможет, может быть, мне тётя.
Пусть кони дохнут на работе".
Иртышин - 4
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2016
Свидетельство о публикации №116112606752
Свидетельство о публикации №116112606752
Рецензии