Месяц скуп на слово, оставляя,
Только нервный, зыбкий сон.
В нём отныне скорбь не увядает,
Сил, как прежде, уж не дарит он.
Месяц полон едких размышлений;
Разделяя нежные сердца,
Он как будто комнатных растений,
Вновь лишает света и тепла.
В предвкушеньи зимней лютой стужи
Он, сложивши робко знамена,
Переходит в стан врага, и лужи
Покрывает толстым слоем льда.
Что ты с нами делаешь, ноябрь?
Серебришь замёрзшие сердца!
Чтобы я к единственной, что рядом,
Чувства тёплые утратил до конца?
Мой ноябрь - месяц одинокий,
И в холодном городском плену
Мы на пару с ветром воем,
Он - снаружи, я - в углу.
В тёмной комнате зияют только окна!
За границей окон - наш апофеоз,
А вокруг меня благоухают розы,
Но в отличьи от того, на чьей душе мороз,
В мёртвой памяти у роз ещё совсем тепло
Воспоминание, когда в них было всё живо!
Ноябрь
© Copyright: Никита Бунтавской, 2016
Свидетельство о публикации №116112600447
Свидетельство о публикации №116112600447
Рецензии