Зарастает гора наша Барская,
Как из прошлого вырванный клок.
Милость мира, сама воля царская,
Сапогом, мне седому и впрок.
Собирают года все заросшее,
Все засохшее в дряблый кулак.
Понимает сознание тощее,
Я такой, как вот этот овраг.
Размывают года склоны ветхие,
Разбежался ручей и летит.
Корневища кустарника цепкие,
Склон помогут горе сохранить.
Натоптали, когда-то мы тропочки.
Детство здесь, вот на этой горе.
Ремешок, да упругие попочки,
Хлещет мило, обидно, вдвойне.
Вот и горка устала от почести,
Зарастают и склон и тропа.
Незаметною быть ей не хочется.
По округе тоска, на века...
Клок
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116112603489
Свидетельство о публикации №116112603489
Рецензии