Жил-был чудак-поэт.
Себя любил он больше всех.
Любил писать он от руки,
Длиннющие черновики.
Вот маме накатал письмо.
Листов по-моему на сто.
Всё прочитал по десять раз,
Скомкал и выбросил тот час.
Коряво как-то!- думал он.
- Да и про вишни- не сезон,
Да и напыщенно весьма...
Осталась мама без письма.
Любимой начал он писать.
Что, мол, в деревне благодать,
Что, мол, покос сейчас прошёл,
Что он кота себе завёл.
Закончил стих. Открыл окно.
Перечитал своё письмо.
- Слова любви ж не подобрал!
И снова то письмо порвал.
Так и писал за годом год.
Черновики ложил в комод.
Какие комкал и бросал.
Какие-то поэт сжигал.
(Как Гоголь!- думал наш герой
Сжигая свой сонет дурной)
Года прошли, поэт тот- глядь.
А больше некому писать...
.......
Не дай вам Бог, пусть от руки,
Всю жизнь писать черновики.
Черновики. Басня
© Copyright: Константин Иванов 74, 2016
Свидетельство о публикации №116112603181
Свидетельство о публикации №116112603181
Рецензии