Мокрые ноги, и холод собачий.
И только горят кое-где фонари.
Плетёшься домой, словно пёс ты бродячий,
и сердце скулит, от чего-то, внутри.
Пустое жильё, где не ждёт тебя кто-то,
но это тебе безразлично давно.
Есть угол пустой, есть дела и работа.
Пришёл ты туда, где тебе всё равно.
Ты любишь молчать. Тишину не нарушить.
Лишь капает с крана на кухне вода.
Ты мог бы давно эту «стену» разрушить.
И бросить всё мог. И уйти навсегда.
Но ты так привык, и живёшь в этом мире.
Легко, тяжело ли – неважно уже.
Живёшь ты один в своей старой квартире.
Без разницы где, на каком этаже.
Крепчает мороз, прохудилась одежда,
и вроде дожил ты уже до седин.
Но где-то в душе тебя греет надежда,
однажды узнать, что живёшь не один.
2007
Мокрые ноги, и холод собачий
© Copyright: Сергей Белый Ворон Русов, 2016
Свидетельство о публикации №116112602164
Свидетельство о публикации №116112602164
Рецензии