Простите, мне опять простите,
Что жизнь свою я так люблю.
Но не мои пощады жгите,
Не от прощенья я умру.
И не могу идти степенно
За сотнями моих обид,
Они в душе все, и пусть бренно
Я буду с теми, кто простит.
О вы, напрасные снежинки,
Зачем вас спелый хоровод?
Вы, может к счастью все тропинки
Закрыли. Может, небосвод...
Кто знает, что природа терпит,
От нас, безликих чудаков?
Что предложить могу ей — трепет,
Иль сталь невидимых оков?
Простите вы мне мою жадность,
И слов нелепых хоровод,
Простите гнев, и мою хладность
К всему, вслед что за мной идет.
Вы, как деревья, станьте тише
К моим бессовестным страстям,
А я уж, как-нибудь повыше
Взберусь, чтоб лучше стало вам.
Родным
© Copyright: Игорь Агейчев, 2016
Свидетельство о публикации №116112500813
Свидетельство о публикации №116112500813
Рецензии