The Poet s Work
Поэты года, номинанты, осколки улиц, шаурма,
Уторченные коммерсанты, алкаш столкнувший том «Дюма»,
Торговки виноградной гнилью, промоутер при минус шесть,
Студент с какой-то звёздной пылью, собак охранных злая шерсть…
Воры в «Ашане» на Вавилах, таджикских шлюх дешевый мех,
Три гастарбайтера водилы, дым сигарет, корявый смех…
Водитель синего трамвая, чуть полноватый полисмен,
Здесь каждый что-нибудь читает, и смотрит в окна перемен.
Как написать? Куда уж проще,
сначала ищешь ритм стиха,
на кончик строчки рифму – рощи,
Чтоб встала твердо без греха.
Потом раскрыв тетрадь набросков,
Находишь нужные слова, названья, имена, и верстка
Почти готова. Потроха
Уже сварились. Час обеда
Настал, всё нужно отложить
И, размышляя о победах,
Кусок севрюги проглотить.
Поэта труд, здесь ставим «forte»,
Не мыслим без комфорта. Yes!
К тому же муза в новом «Форде»
Как девять ангелов небес.
С ней хорошо лежать в постели,
Сломав морали тормоза
И достигать великой цели,
Смотря в карибские глаза.
Талант есть труд. Он титаничен,
Ты должен чувствовать весь мир!
Быть перманентно артистичен
И знать про тайный эликсир.
Наркотиков немного можно,
Но это если, тяги нет.
Поверь, всё здесь не так уж сложно,
Когда другой менталитет.
А так, всё это лишь начало
Плюс иллюзорная стезя
Поэты года…
Их не мало, но с ними в «общество»
Нельзя.
Манеры – это воспитанье,
оно у каждого своё.
Огранка бриллиантов знаний…
О, здесь бессильно дурачьё
Чиновной свиты узколобой
С роднёй на черных «BMW»…
Ококаиненое нёбо
В довес дремучей голове.
Ломать, не строить.
День вчерашний всего лишь день.
Возврата нет.
В руках больной соседской Маши
Дрожит не нужный ей букет.
Поэт есть то, чему не учат.
Что от рождения дано.
Всё остальное только куча
Слов, от которых мне темно.
Темно лишь только на мгновенье
Потом я снова вижу свет
Ярчайших истин провидения
Что у других в помине нет!
И те регалии, в которых
Лишь бубенцовый звон шутов
Мне ни к чему как листьев ворох
У перевернутых мостов.
25 ноября 2016
11:22
Проф.
Свидетельство о публикации №116112504054