АНТИПРОРОК
С горящей головой
скользишь во мгле как в лифте,
где олово есть мел,
а мёд всегда граффити,
где чувствуешь крыло
сквозь цирк многоязычный –
Тебя вагон трясёт –
но это всё о личном
тебя здесь говорят
и мотыльки, и совы,
ковровые и ад,
и между них засовы.
Ты поджигаешь дом –
лежишь в нём полумёртвым
летишь полуживой
живёшь во всём [подковы
без лошадей стучат
на череп и Олега] –
поэзия светла
и от того – вся слева.
В пустыне ты стоишь,
как столп, змея, ехидна,
как соль и ужас и
всё то, где всё безвидно,
невинно и мало,
как зёрныщко размолот,
как праха позвонок
и поводырь и молот,
в отверстье в языке
зашитый вероятным
зиянием синиц,
что ужасу обратны.
И в после не идёшь,
не движешься, не споришь –
поскольку угадал,
соприкоснушись кожей,
что ангелы летят
насквозь с любого боку:
поэзия мертва и –
знаешь? – слава Богу.
(11/2016)
Антипророк
© Copyright: Сибирский Волк, 2016
Свидетельство о публикации №116112503448
Свидетельство о публикации №116112503448
Рецензии