Павшие мечты

День дав­но про­шёл, про­летев сквозь нас, ос­тавляя боль от за­бытых лет. Се­рой тенью вдоль про­горев­ших трасс вновь осел увяд­ший, по­ник­ший цвет.
И ког­да мос­ты, под­ни­ма­ясь ввысь, раз­ры­ва­ют связь, не вер­нув на­зад и вру­чая в на­ши ла­дони кисть для кар­тин дру­гих, где про­пащий взгляд
и об­рывки снов, что дав­но враз­брос по­забы­ты на­ми, как миг прос­той,
Проз­ву­чит в зак­ры­той тиши воп­рос:
«Что же ста­ло с на­шей, тво­ей меч­той?»

И ког­да сло­ва не най­дут­ся там, где от­вет из сер­дца быть дол­жен взят, а воз­никшим вновь на гла­зах сле­зам во­лю нуж­но дать, как прой­дёт за­кат,
То нас­ту­пит ночь, ох­ва­тив весь мир, пог­ру­зив в пу­чину со сло­вом «боль», про­никая в ок­на пус­тых квар­тир и по­ник­ших душ, к ним най­дя па­роль.
А звез­да тог­да вновь сле­тит с не­бес, раз­ре­зая кос­мос со­бою вдоль,
И пос­та­вит точ­ный на­веки крест,
Зап­ре­тив нам то, что звалось меч­той.